Trọng sinh trở về năm 1983, tôi đang nằm trên giường bệnh, vừa mất đi đứa con của mình với Cố Chiến.

“Chị dâu góa bụa thật không dễ dàng, em nên thông cảm cho chị ấy.”

Anh ta đưa tới một cốc nước đường đỏ còn bốc khói nghi ngút.

Kiếp trước tôi nhẫn nhịn cam chịu, cuối cùng lại bị chính “chị dâu tốt” kia đẩy ngã từ tầng lầu.

Kiếp này, tôi rút ống truyền dịch ra, ném đơn ly hôn thẳng lên huân chương quân công của anh ta:

“Ly hôn đi. Đứa con coi như tôi trả món nợ thay nhà anh.”

Trong cổ họng vẫn vương mùi máu tanh nồng nặc như gỉ sắt chưa tan, sự tuyệt vọng lạnh lẽo như dòi bọ bám xương, quấn chặt lấy từng tấc ý thức.

Bên tai là tiếng gió gào thét, và tiếng xương gãy trầm đục nhức óc khi cơ thể va mạnh xuống nền xi măng.

“A ——!”

Một tiếng hét ngắn ngủi mà thê lương, xé toạc màn hỗn loạn, lôi tôi trở về trần thế.

Mi mắt nặng như đổ chì, tôi cố gắng hé ra một khe hở.

Tầm nhìn mờ mịt, bị ánh sáng trắng chói chang bao phủ.

Mùi thuốc sát trùng nồng nặc tràn vào khoang mũi, khiến người ta buồn nôn.

Từ tận sâu trong cơ thể, từng cơn đau dữ dội như muốn nghiền nát cả ngũ tạng lục phủ đang hung hãn kéo căng từng dây thần kinh.

Không phải mặt đất lạnh lẽo cứng rắn của lần ngã lầu.

Là bệnh viện.

Là bàn sinh.

“Em tỉnh rồi à?” Một giọng nữ lạnh nhạt vang lên từ phía trên.

Y tá đeo khẩu trang đang cúi xuống điều chỉnh tốc độ truyền dịch, động tác thuần thục đến vô cảm.

“Thuốc tê đã hết, đau là bình thường, cố chịu đi. Sẩy thai cũng phải ở cữ đàng hoàng, đừng xem nhẹ.”

Cô ta liếc nhìn tôi, trong ánh mắt chẳng có mảy may xúc động, như thể chỉ đang thuật lại một sự việc hiển nhiên không đáng để bận tâm.

Sẩy thai…

Hai từ ấy như sắt nung đỏ, in hằn vào tim gan.

Cơn đau bỗng trở nên rõ ràng đến rợn người, kéo theo nỗi thống khổ tê tái khi bị đẩy ngã từ tầng cao ở kiếp trước, cuộn trào trong lồng ngực.

Dạ dày quặn thắt dữ dội, tôi quay ngoắt đầu sang bên, gục xuống cái chậu men trắng tróc sơn ở đầu giường mà nôn khan, chỉ nôn ra mấy ngụm nước đắng chua chát.

Đúng lúc đó, cánh cửa gỗ sơn xanh nhạt của phòng bệnh khẽ được đẩy ra.

Một thân ảnh cao lớn chặn lấy ánh sáng bên ngoài, mang theo khí lạnh từ bên ngoài bước vào.

Bộ quân phục xanh đậm chỉnh tề, huy hiệu hình sao biểu thị cấp bậc doanh trưởng trên cầu vai lóe lên ánh sáng sắc lạnh dưới ánh đèn.

Là Cố Chiến.

Anh ta bưng một chiếc cốc men trắng cũng tróc sơn, làn hơi nóng bốc lên lờ mờ che khuất phần cằm rắn rỏi.

Anh ta đi đến bên giường, bước chân rất khẽ, đặt cốc lên tủ đầu giường, phát ra tiếng động nhỏ.

“Em tỉnh rồi là tốt.”

Anh ta lên tiếng, giọng trầm thấp, mang vẻ điềm tĩnh của quân nhân, nhưng cũng phảng phất sự mệt mỏi khó nhận thấy.

Anh cúi người, như định đưa tay chạm lên trán tôi.

Tôi gần như theo bản năng mà giật mạnh người về sau, lưng đập mạnh vào lan can sắt lạnh lẽo, vang lên một tiếng “keng” trầm đục.

Động tác ấy kéo căng vết thương nơi bụng dưới, cơn đau nhói khiến tôi rít lên một hơi, mồ hôi lạnh túa ra khắp trán.

Bàn tay Cố Chiến khựng lại giữa không trung, hàng mày kiếm rậm khẽ nhíu.

Anh ta thu tay lại, ánh mắt lướt qua gương mặt tái nhợt đẫm mồ hôi của tôi, cuối cùng dừng lại ở cốc nước đường đỏ vẫn còn bốc khói.

“Uống chút nước nóng đi.”

Anh ta cầm lấy cốc, đưa tới trước mặt tôi, giọng nói dịu đi, nhưng lại mang theo mệnh lệnh không thể cãi:

“Sưởi ấm người một chút.”

Chất lỏng màu nâu đỏ sóng sánh trong cốc men trắng, bốc lên mùi ngọt lịm ngấy ngẩm.

Tôi nhìn xuyên qua cốc nước, ánh mắt dán chặt vào gương mặt của Cố Chiến.

Gương mặt ấy — anh tuấn, cương nghị — từng là cả bầu trời tuổi trẻ của tôi.

Nhưng giờ đây, từng đường nét ấy đều khắc sâu nỗi ngu dại và nước mắt máu của kiếp trước!

Chính anh ta, với câu “thể tất cho người ta một chút”, chính cái “chị dâu không dễ dàng” mãi mãi kia, đã đẩy tôi xuống vực thẳm!

Kiếp trước, cũng chính trên giường bệnh này, tôi ôm lấy nỗi đau như dao cứa và nỗi tuyệt vọng mất con, uống cốc đường đỏ do anh ta đích thân mang tới.

Rồi nghe anh ta ôn tồn mà tàn nhẫn nói ra câu đó —

“Vãn Vãn.”

Giọng Cố Chiến quả nhiên vang lên, trầm thấp, mang theo cái điệu bộ thường ngày vẫn cố tỏ ra lý lẽ, từng chữ như kim châm vào trái tim đầy vết thương của tôi.

“Anh biết em đau lòng, đứa con không còn nữa… anh cũng đau. Nhưng chị dâu là góa phụ, chồng chị ấy, Chí Quân, mới mất chưa được mấy tháng… Hôm nay chị ấy cũng rối quá nên mới đụng phải em…”

Anh ta ngừng một nhịp, như đang chọn từ, ánh mắt sâu thẳm khóa chặt lấy tôi, chất chứa thứ áp lực vô hình buộc tôi phải “vì đại cục” mà nhịn nhục:

“Chị ấy chỉ là một người phụ nữ, còn phải nuôi con nhỏ, thật sự rất vất vả. Em… thông cảm nhiều một chút. Đừng làm ầm lên nữa, được không?”

Thông cảm…

“Gây sự?”

Ký ức kiếp trước hiện lên rõ ràng trong đầu tôi — gương mặt méo mó vì ghen tị của Lưu Tú Vân khi đẩy tôi từ trên lầu xuống, ánh mắt không chút do dự của Cố Chiến khi tin lời cô ta khóc lóc kể tội tôi… và giờ đây, trước mắt tôi, là ly nước đường đỏ tỏa ra mùi vị ngọt ngào giả tạo, là “chị dâu không dễ dàng” mà anh ta luôn miệng nhắc đến!

“Ầm ——!”

Sợi dây gọi là lý trí trong đầu tôi, rốt cuộc bị thù hận cuồn cuộn và tuyệt vọng băng giá đánh cho đứt đoạn trong nháy mắt!